19.06.2022, 08:19
Alex:
Zwei Wochen waren seit der Garten-Party vergangen. Zwei Wochen, in denen Alexander an jedem Tag an Eleanor gedacht hatte. An jedem Tag. In jeder Nacht. Vor dem Einschlafen. Nach dem Zwei Wochen waren seit der Garten-Party vergangen. Zwei Wochen, in denen Alexander jeden Tag an Eleanor gedacht hatte. Jeden Tag. Jede Nacht. Als letztes vor dem Schlafen gehen. Als erstes nach dem Aufwachen. In seinen Träumen. Vor der Schule. Während der Schule. Nach der Schule. Vor seiner neuen Arbeit im Wellness-Center, wenn er in die Namenslisten der Kundinnen schaute, die sich für den Tag angemeldet hatte. Während der Arbeit im Center, wenn er Handtücher austauschte, Räume putzte oder den Chefs Kaffee brachte – und immer hoffte, Mrs. Ward zu sehen. Nach der Arbeit im Center, wenn er enttäuscht nach Hause fuhr. Zwei Wochen, in denen Alexander Grant jeden seine r bisherigen Rekorde gebrochen hatte, wenn es darum ging, wie oft er es sich selbst gemacht hatte. Zwei Wochen, in denen er ihren Namen wieder und wieder in sein Kopfkissen gestöhnt hat, wenn er in Gedanken an die Frau indem weißen Kleid, an ihrem Finger in dem Riss in seiner Hose und an ihren Fuß zwischen seinen Beinen onaniert hatte. Wieder und wieder. Aber er hatte sie nicht wieder gesehen. Sie war nicht im Center gewesen. Sie hatte sich nicht bei seiner Mutter gemeldet. Sie hatte nicht versucht, mit ihm Kontakt aufzunehmen. Eine wahre Lady wie Eleanor Ward hatte mittlerweile vermutlich schon vergessen, dass es ihn überhaupt gab. Aber wenigstens sah es ganz gut aus, dass seine Mom Jennifer die Frau des Senators als Kundin gewinnen würde. Die Garten-Party hatte sich also doch irgendwie gelohnt. Selbst Alexanders ‚guten‘ Second-Hand-Anzug hatte seine Mom wieder nähen können. Alles gut.
Alex arbeitete seit vorletztem Montag 16h die Woche in dem Center. Mal saß er am Empfang. Mal im Büro, um Terminreservierungen entgegen zu nehmen. Meistens sammelte er gebrauchte Handtücher ein und tauschte sie gegen neue aus. Außerdem reinigte er Räume. Putzen und Desinfizieren. Kein Job, auf den man besonders stolz sein konnte. Aber es war keine schlechte Arbeit und er verdiente gutes Geld – für einen Schüler. Manchmal schickte man ihn auch los, schlechte Nachrichten zu überbringen. So wie in diesem Moment. Massageraum 3. Privatmassage. Gebucht von einer Kundin oder einem Kunden. Sauna, Wasserbecken, Massage. Das klassische Tripple. Nur das die Masseuse oder Masseurin oder ‚Fachkraft für Massagedienstleistungen nicht erotischer Natur‘ oder wie man so Frauen nannte, kurzfristig absagen musste. Sie war gestürzt. Auf die Hand. Eine leichte, aber schmerzhafte Verstauchung. Sie konnte ihren Job unmöglich machen. Ersatz gab es auch nicht. Also musste jemand ihr oder ihm Bescheid sagen, dass die Massage ausfiel. Da Alexander im Anschluss eh den Raum desinfizieren und dann neu herrichten sollte, gab man diesen undankbaren Job eben ‚dem Neuen‘. Aber wenigstens konnte Alex danach Feierabend machen und nach Hause fahren.
„Hallo. Ist jemand da. Kann ich reinkommen? Ich halte mir auch die Augen zu.“, fragte Alexander höflich. Dann trat er ein, ein Handtuch vor den Augen. Sah lächerlich aus. Funktionierte aber gut. Es gab einfach Gäste, die sehr hohen Wert auf ihre Privatsphäre legte. „Mein Name ist Alexander Grant. Ich arbeite hier. Als Aushilfe. Ich muss ihnen leider mitteilen, dass Mrs. Jones verhindert ist. Ihr Termin für die Massage muss leider ausfallen.“ Dann hielt er einen weiten weißen Bademantel am ausgestreckten Arm in dem Raum. „Sie können gern den überziehen.“ Alexander ahnte nicht, wer da auf eine Massage wartete – und dass es jemand war, die seinen Namen und seine Stimme kennen konnte.
Zwei Wochen waren seit der Garten-Party vergangen. Zwei Wochen, in denen Alexander an jedem Tag an Eleanor gedacht hatte. An jedem Tag. In jeder Nacht. Vor dem Einschlafen. Nach dem Zwei Wochen waren seit der Garten-Party vergangen. Zwei Wochen, in denen Alexander jeden Tag an Eleanor gedacht hatte. Jeden Tag. Jede Nacht. Als letztes vor dem Schlafen gehen. Als erstes nach dem Aufwachen. In seinen Träumen. Vor der Schule. Während der Schule. Nach der Schule. Vor seiner neuen Arbeit im Wellness-Center, wenn er in die Namenslisten der Kundinnen schaute, die sich für den Tag angemeldet hatte. Während der Arbeit im Center, wenn er Handtücher austauschte, Räume putzte oder den Chefs Kaffee brachte – und immer hoffte, Mrs. Ward zu sehen. Nach der Arbeit im Center, wenn er enttäuscht nach Hause fuhr. Zwei Wochen, in denen Alexander Grant jeden seine r bisherigen Rekorde gebrochen hatte, wenn es darum ging, wie oft er es sich selbst gemacht hatte. Zwei Wochen, in denen er ihren Namen wieder und wieder in sein Kopfkissen gestöhnt hat, wenn er in Gedanken an die Frau indem weißen Kleid, an ihrem Finger in dem Riss in seiner Hose und an ihren Fuß zwischen seinen Beinen onaniert hatte. Wieder und wieder. Aber er hatte sie nicht wieder gesehen. Sie war nicht im Center gewesen. Sie hatte sich nicht bei seiner Mutter gemeldet. Sie hatte nicht versucht, mit ihm Kontakt aufzunehmen. Eine wahre Lady wie Eleanor Ward hatte mittlerweile vermutlich schon vergessen, dass es ihn überhaupt gab. Aber wenigstens sah es ganz gut aus, dass seine Mom Jennifer die Frau des Senators als Kundin gewinnen würde. Die Garten-Party hatte sich also doch irgendwie gelohnt. Selbst Alexanders ‚guten‘ Second-Hand-Anzug hatte seine Mom wieder nähen können. Alles gut.
Alex arbeitete seit vorletztem Montag 16h die Woche in dem Center. Mal saß er am Empfang. Mal im Büro, um Terminreservierungen entgegen zu nehmen. Meistens sammelte er gebrauchte Handtücher ein und tauschte sie gegen neue aus. Außerdem reinigte er Räume. Putzen und Desinfizieren. Kein Job, auf den man besonders stolz sein konnte. Aber es war keine schlechte Arbeit und er verdiente gutes Geld – für einen Schüler. Manchmal schickte man ihn auch los, schlechte Nachrichten zu überbringen. So wie in diesem Moment. Massageraum 3. Privatmassage. Gebucht von einer Kundin oder einem Kunden. Sauna, Wasserbecken, Massage. Das klassische Tripple. Nur das die Masseuse oder Masseurin oder ‚Fachkraft für Massagedienstleistungen nicht erotischer Natur‘ oder wie man so Frauen nannte, kurzfristig absagen musste. Sie war gestürzt. Auf die Hand. Eine leichte, aber schmerzhafte Verstauchung. Sie konnte ihren Job unmöglich machen. Ersatz gab es auch nicht. Also musste jemand ihr oder ihm Bescheid sagen, dass die Massage ausfiel. Da Alexander im Anschluss eh den Raum desinfizieren und dann neu herrichten sollte, gab man diesen undankbaren Job eben ‚dem Neuen‘. Aber wenigstens konnte Alex danach Feierabend machen und nach Hause fahren.
„Hallo. Ist jemand da. Kann ich reinkommen? Ich halte mir auch die Augen zu.“, fragte Alexander höflich. Dann trat er ein, ein Handtuch vor den Augen. Sah lächerlich aus. Funktionierte aber gut. Es gab einfach Gäste, die sehr hohen Wert auf ihre Privatsphäre legte. „Mein Name ist Alexander Grant. Ich arbeite hier. Als Aushilfe. Ich muss ihnen leider mitteilen, dass Mrs. Jones verhindert ist. Ihr Termin für die Massage muss leider ausfallen.“ Dann hielt er einen weiten weißen Bademantel am ausgestreckten Arm in dem Raum. „Sie können gern den überziehen.“ Alexander ahnte nicht, wer da auf eine Massage wartete – und dass es jemand war, die seinen Namen und seine Stimme kennen konnte.